Um Mia Conto

Careço é de inventar histórias.
Meu corpo magro se estende exausto ao longo da estrada vazia. Mais ninguém passa por aqui, a guerra abandonou esse velho caminho poeirento. Tenho de cada lado uma lonjura infinita, uma antevisão da estrada perdida no sempre.
Relanceolho minhas mãos magras. Parecem um esqueleto. Meu corpo é um esqueleto gritante, como se tentasse sair empurrando minha pele fina.
Tenho a impressão de não haverem meis noites. Só vejo o sol, só me lembro do sol. Ele me encara paralisado no céu.
Sou muito fino, feito sombra de papel. Isso porque meu corpo gasta tudo o que come com idéias.
Já me esqueci de como era não me sentir assim, tão dolorido, tão sumidio. Me dizem que a única saída é morrer. Mas não atento, resgato dúvida: o que realmente necessitamos é de um novo nascer. Preciso é me re-uterar, re-surgir. Tirar dos meus olhos essa poeira, descansar na noite do mundo.
Faz dias que ando por essa velha estrada, sem encontrar uma alma que seja. Todos foram engolidos pela terra e a própria poeira me cobre, se fixando em meus pontudos ossos e criando uma segunda pele que me acompanha em minha solitária vagadeação.
Tenho idéias bonitas. Já tive pensamento de flores e de rios. Idéias que desejam acabar ou começar. Idéias de pessoas. Idéias cansativas.
Sou tão magro porque fui sumindo aos poquinhos, como o leopardo pálido que perdeu as manchas. Uma dia desapareço, engolido também pela poeira do mundo.
Tenho fome de descansar.
Mas o sol parado me acompanha o trajeto pela estrada vazia vazia. Só o sol nos restou nessa terra desolada.
Careço é de inventar histórias. De fazer brotar em si a chuva, que possa inventar e desinventar as coisas.