The Meeting of the Chiefs

The chief men maintained the praise of rightful privilege, like a bright fire that has been well kindled.
On Tuesday they put on their dark covering.
On Wednesday their common purpose was bitter.
On Thursday envoys were pledged.
On Friday corpses were counted.
On Saturday their joint action was swift.
On Sunday their red blades were redistributed.
On Monday a stream of blood as high as the thigh was seen.
A Gododdin man tells that they would come back before Madawg`s tent after battle`s exaustion, but one man of a hundred used to return.

A estrada de sangue

Found me some wounds
rUN to the forest

E quando eu achava que estava... bem, se nao feliz, quase. Quando achei que estava... feliz... veio o medo. O medo enorme dos animais que lutam contra a morte.
Aí eu venci o medo. Venci e lutei e mordi e com os dentes cobertos de saliva saboreei sua carne. Quando o venci veio a tristeza.
Será que nao termina>
Será que tenho sempre que inventar uma razao para nao estar satisfeito>

Eu sei o que eu quero. Mas é tao dificil, tao cansativo lutar todo dia. Eu queria simplesmente parar. A gente nao para, nao é mesmo> Nao pode parar, nao pode parar. Todo dia é a mesma coisa. Todo dia eu luto as mesmas lutas e estou cansado de lutar.

às vezes... sabe quando as vezes voce deseja... a glória> Entao é bom lutar, e as presas estao afiadas de novo.
Mas no fundo.. o que eu amo é a vida tranquila. Queria poder ter a vida tranquila no meio da tempestade. Eu nao tenho medo da tempestade. Nao tenho mais medo, posso lutar contra ela a qualquer momento. MAs... sabe quando voce nao acredita mais nela>
Deve ter algo errado quando voce se cansa de tudo isso.

Torre, torre, torre

He who wills, towers.
He who towers, will.
He who towers, tower.
He who wills, will.

He who is eating, dies.
He who is dying will die.
He who apples...
In a Garden called Forest.


Já não temos fome, mamãe.
Mas já não temos também...
Vontade de não tê-la

In The Night She Said

- The gods are coming.
Found didn't know how to feel when his sister told him that. They where both beneath the heavy blanket of their bed, whispering across the lighted candlestick.
He felt assured at first. Maybe this meant their problems would be over. Maybe he would be safe now. There would be no more reason to be scared or anything to be guilty of. Then he felt a big fear. A huge feeling of fear that he never knew he was capable of. If the gods were coming, what would happen to the land? He pictured in his head a barren wasteland where the wind constantly blew. There was no way of telling what would happen to the world if they came back.
- Don't be silly. It's nothing like this, his sister said, reading his mind through his eyes, as she would always do when he began to daydream. The gods are the land. They are the crops growing and the fruits coming. The birds and the trees tell me of their coming, they all seem to sense it. And the rain too.
- The rain speaks of ancient contracts. Old agreements that are still flowing in the country, like an invisible current, like a secret vein of blood. The whole land is bound by spells done by the gods. They are strong as strong is the wild world. When they come back, they will show us this invisible currents and hold true to the ancient agreements done with the trees, and the rain, and the birds.
Found looked out of the window to the cold night. The dark forest was there, even if he could not see it or see the trees that flung about in the wind.
He sharpened his ears, trying to recognize powerful footsteps that crossed the woods. All he could hear was the dark dark wind, always blowing, always charging. The old house creaked with sounds, some of them very scary. He could also hear the people downstairs, and someone climbing up the long creaky stairs.
- Someone is coming. He said.
His sister blew out the candle.
- We should sleep, she said, turning in the bed.
- And you should not worry.
Found tried to go back to his hopeful thoughts he felt before. He laid in the dark for long hours, trying to find reasons to be cheerful and good. The wind never stopped to blow that night. The darkness covered everything in the world, so it seemed. The old house resisted foolishly, with its many sins. And something very wrong was going to happen.
Found tried to pray. His sister woke up and glanced at him with eyes full of mockery, but also compassion.
- Do not worry my brother. The gods are coming back.
He shuddered.
In the next morning, his sister went to the forest to gather some wood and she never came back.

Somehwere

Bruma, the Highwayman, misturado com Blake e poemas sobre o mar.
Em um deles, as letras iniciais estão em minúscula, e o nome do poeta também.
E isso me angustia tanto!

e.e.cummings!
Por quê!

Below

- This is the top!, cried Vicente. You are not good enough to stay up here. Fall. Fall and end your flight, dead bird.
He pulled the air to his direction and all the wind that held her up was gone in an instant. His words became commandments, and she unwillingly obeyed.
While falling, Etlyr could still think. And all she thought was: I'm broken!
And no one rushed to catch her.
The warm clouds swallowed the angel.

shit shit shit

shit shit shit
Chega, nao?
Cansei de estar perdido. Cansei de estar sozinho. Mas o que eu faco?
Eu nao consigo arrumar minha vida! Nao há um single ponto no qual eu possa me apoiar! Nenhum, nenhum. Nao há uma single verdade na minha vida, nada em que eu realmente acredito, nada que eu realmente deseje.
Eu estou perdido, perdido.
Eu acredito em um dragao, liying under um covarde.
Eu acredito em mim mesmo. E me acho o máximo. E sofro quando ninguém quer saber de mim, ninguém pergunta de mim, ninguém liga pra mim.
What about me?

( what about you? eu respondo, mas só faco aumentar meu sofrimento por perceber que estou errado sem conseguir mudar o que há de errado. Eu explico: sou vaidoso demais. E fico perguntando o tempo todo, what about me? Mas no fundo eu sei que, what about me? O que eu tenho de-mais?
Nada!
Nada de-mais! E eu sei que estou sendo ainda mais estúpido por querer saber de mim e por amar a mim mesmo. Só que saber nao é mudar, saber nao é fazer.
, os livros nao sao sinceros ,
Assim, eu sei que estou errando continuamente, eu sei que nao sirvo para nada e que nao estou conseguindo mudar e... servir para alguma coisa. Mitos, mitos, o tempo todo mitos!
Eu tenho que mudar, eu tenho que fazer, eu tenho que sair de casas.
Chega!
Chega! Eu sei o que eu tenho que fazer, eu sei que eu tenho que fazer. Eu sei, eu sei, eu sei, eu sei, eu sei.
Mas eu nao consigo! É isso que está errado comigo! Eu nao estou insistindo em algo nada a ver. Eu nao consigo! E-u n-a-o c-o-n-s-i-g-o!
Eu nao tenho NENHUM ponto de apoio!
Eu perdi TUDO.
Eu, eu, eu... )

De fato, eu estou preso na cidade dos antigos imperadores.
(eu quero ela - eu nao quero ela)
(bem-me-quer - mal-me-quer)
Eu quero ser isso... Mas nao escrevo.
Eu quero ser isso... Mas nao estudo.
Eu quero ser isso... Mas nao tenho a decisao moral necessária para fazer o que eu nao quero..
Eu quero isso... Mas nao sei como fazer para beijá-la!
Eu quero isso... Mas sou um covarde.

Mas sou um covarde.
Mas sou um covarde.

Nao fui um homem livre, e morri.

Eu sou um lixo, que vergonha. Eu esqueci quem eu era, eu nao sou mais nada, eu perdi tudo porque nao fui homem o suficiente para cuidar da única coisa que era mais importante para mim.
Eu sou um lixo, que vergonha.

E é por isso que eu ando na rua e estou completamente sozinho. E eu sinto um vento negro descendo através das pessoas e me sinto submerso. E me sinto enfeiticado. E me sinto ridiculo por viver mais na minha cabeca - desejando, querendo, imaginando, recriando - do que no mundo que existe e que é bom.
Enlouqueca, enloqueca eles dizem. Mas na minha loucura tudo o que eu quero fazer é destruir, destruir.

"Ninguém se importa com voce porque voce é um buraco de tristeza e miséria". É, tá bom... Entao tá. Eu adoraria mudar, se eu tivesse alg
Gente, eu quero jogar o jogo, eu quero seguir em frente e voltar a sorrir simplesmente porque nao há motivo para ficar triste. Mas eu tenho um problema. Quando voces se sentem tristes ou completamente frustrados voces se voltam para quem voces sao, para a pessoa forte que vai te ajudar a superar tudo. Voces tem confianca em si mesmos. Eu nao tenho eu-mesmo. Toda vez que eu olho sao só ilusoes. Fumaca e mentiras, é isso que eu sou. E nao dá para apoiar nisso. Nao dá para ser forte baseado nisso. Nao dá para construir um vida em cima de um vazio horrivel.
eu estou fora do mundo. Nao dá para tirar forca do vazio, só da existencia... Mitos, mitos, mitos. Chega de mitos!

Above

"I am looking for the feet of the gods" said the men in rags "I was told that any one can use them, and if you use them you will be able to fly!"
- It is true, said Etlyr. It is true indeed. They have not told you wrong and I can show you what you want. For I am wearing them in my feet, right now, here, I'll show them. These are the feet of the gods you told me about. With them, I can ride the wind. And it is the most wonderful thing in the world: to ride in the sky, to step above the clouds, and to tame the wind as I go. I split the seven winds and in one second it is formed: the Sky Road! And there are no more obstacles, I can fly!
"But can you walk on the air?"
She stood silent.
"Can you walk when there is no wind, can you walk as if upon a road when there is no road at all?"
She was thinking. But there was no answer at all. She was remembering that part of the sky, the Silencio.
"Come. There is still much you need to learn, young rider."

Vocè...

... sempre gostou de títulos imponentes, não é mesmo?

Endings of things

You shout and you are on the middle of the storm. Everything falls apart and explodes and comes back and you can't breathe: that's the storm. It is the storm that destroys your boat and all the rest, the huge wave that takes it all away. You keep on screaming but you are drowning. This feeling, what is it? To lose to the storm, to cry and laugh at the same time, to crush your body and your soul. That is Defeat.
And what a glorious thing it is!

The Angel

William Blake


I dreamt a dream! what can it mean?
And that I was a maiden Queen,
Guarded by an Angel mild:
Witless woe was ne'er beguil'd!

And I wept both night and day,
And he wip'd my tears away,
And I wept both day and night,
And hid from him my heart's delight.

So he took his wings and fled;
Then the morn blush'd rosy red;
I dried my tears, and arm'd my fears
With ten thousand shields and spears.

Soon my Angel came again:
I was arm'd, he came in vain;
For the time of youth was fled,
And grey hairs were on my head.

As casas ruíam em silêncio. Os prédios desmoronavam devagar. Tudo era engolido por uma escuridão que dispensava a memória.
A medida que andava pelos lugares, tinha a consciência de que nunca passaria por lá novamente, engolidos que eram pelas trevas.
Os homens, os cães, as calçadas petrificadas. As árvores mortas e mutiladas pelos homens da prefeitura. Enquanto andava sentia a ruína das coisas do mundo.
Chegou em casa e se pôs a procurar por um papel. Era uma prova de que tudo aquilo havia existido, que todos aqueles engolidos haviam respirado. O tempo, menino. Não se procura o tempo. Não está nos bolsos, nos armários, nos casacos pendurados, nos compartimentos secretos, nas fileiras de cadernos, nas dobras da cortina, nos muros pintados ou atrás das pilhas e pilhas de livros.

Enquanto isso, lá no mar, o jovem que queria ser o rei dos piratas falou:
"Eu não quero conquistar nada. Eu só acredito que o rei dos piratas é o homem com mais liberdade no mundo."


Até pessoal!

Ele & Ela

- Eu não acredito.
- Acho que você não sente falta de mim.
- Acho que você sente falta agora, mas morreria de medo se eu voltasse. Vou tentar ir, se quiser na terça a gente conversa.
- Porque é só diversão para você. Quando te assusta demais voc~e pára e sai feliz e livre, enquanto eu é que me ferro... Sinceramente queria ter escrito um palavrão.
- Espera me fazer um bem? Eu escrevia porque um dia você ia ler, eu desenhava porque você ia olhar.
- Eu quero mais.
- Você não quer mais. A gente não pode viver junto.
- Não.
- Mas quem sabe o que tem no futuro?

- O que você acha então?
- Eu não sei o que você pensa. Eu fiquei feliz de falar com você hoje e ver você dançar hoje.
- Eu já morro de medo. Mas o medo é bem melhor do que a falta.
- É difícil para mim conviver com você. Mas vale a pena.
- Você torna minha vida melhor até quando só leio seu blog. Espero que eu te faça algum bem também.
- Eu continuo lendo se você escrever. Eu não olho porque você não me mostra. O que eu quero saber é o que levaria você a querer conversar comigo.
- Eu não posso namorar com você. Você não quer nada mais de mim?

A farsa

Dois viajantes se encontram na cabana de um porqueiro. A chuva é forte do lado de fora e o porqueiro os refugia debaixo das madeiras tortas.
- Qualquer homem na minha casa é bem vindo, diz o porqueiro, estas palavras voando da cerca de seus dentes. Mesmo que eu seja um escravo de condição inferior, não permitirei que meus hóspedes passem mal. As coisas estão ruins no reino, não há necessidade de prolongar o sofrimento em minha cabana.
Um dos viajantes, que acaba de chegar de terras distantes, resolve perguntar sobre o lugar em que está, enquanto come um pedaço de carne oferecido.
- Fazem anos que meu mestre desapareceu - diz o porqueiro lamentando-se - Agora seu palácio está tomado por outros homens, sua safra é desperdiçada na boca de estrangeiros e seu filho não tem quem o guie.
O outro viajanta fica em silêncio, sua cabeça parece perdida em profundas contemplações. Este segundo viajante é o filho do mestre desaparecido. Ele pensa em seu pai. Morreu no mar? Morreu na guerra? Quem têm notícias de um homem valoroso?
O segundo viajante continua a escutar o porqueiro.
- Sou escravo da família desde que era criança. E sempre me trataram bem. Não são como esses homens que hoje ocupam seu palácio, comem sua plantação, exploram seus camponeses e cortejam sua mulher.
- Então há quem espera ele voltar? - pergunta o viajante.
- Esperamos e somos muitos. Mas há aquelas criadas que pensaram ser mais fácil deitarem-se com os novos patrões do que lhes resistir. A esposa porém, permanece leal e firme.
Este viajante olha para o jovem que entreouve a conversa distraído. Intui que ele tem alguma relação com o rei desaparecido. Intui que o conheceu a muito tempo, que não se lembra de suas feições com perfeição. Do mesmo modo sua esposa, que conheceu o marido por alguns dias apenas antes dele partir para a guerra.
Ele veio de Creta. Já contou todo o tipo de histórias no caminho. Já foi um escravo capturado no Egito, um lanceiro fugitivo, um soldade buscando a Trácia, um frígio, um pretendente e um vendedor de cavalos que naufragara. Ganhara um barco na última cidade que visitara, contanto histórias de monstros e feiticeiras como se fossem reais.
Seria simples, ele intuiu, inventar uma outra história agora. Algumas cicatrizes, algumas transformações atribuidas a Atenas, bastava muito pouco.
Quando a chuva parou, um dos viajantes se transformara em um rei na cabana do porqueiro.

We were bound by blood and bone.

My enemies are dead.
But, oh! Thank you Lord!
They were glorious.

Últimas Tentativas...

Atravessava paredes de água;
Tudo o mais era vulgar, incoerente.
Nisso existia um por quê. Existia uma sabedoria realizada.
Era a pessoa que atravessava paredes de água, uma após a outra, sem respirar, com muito prazer, com uma delicadeza artística. Parede


As Duas Cavas
Contornaram a estátua do grande deus pela direita, porque lhes pareceu mais auspicioso.
Estavam andando a muito tempo, mas quanto tempo seria? Dias talvez, mas como precisar sua quantidade?
Sentavam-se em pedras para descansar e deitavam sob elas para dormir. Tinham fome constantemente mas nunca nada para comer. Exceto alguns lagartos, que cozinhavam em um fogo tímido e doentio.




- O que eu sinto é uma náusea enorme Haccu. Eu não consigo continuar! Eu não consigo, eu não consigo. Pensar em tudo é horrível, qualquer coisa me deixa enjoada. E a tristeza é enorme. É possível viver com essa tristeza?
- Eu te ajudo a continuar.
- Não dá
- Eu te carrego até o fim.
- O fim é aqui. Eu prefiro morrer.



Mas ele era vaidoso. Não podia enxergar sua ruína porque tinha certeza de que superaria-a no futuro. Estava tão envolvido com os projetos que faria que não percebia que não realizava nenhum deles. Porque quando se olhava no espelho dizia "Eu vou, eu vou".
Dito isso, como fazê-los gostarem de mim?



Rosualdo voltou para casa depois de ter sido devorado pelo dragão e ficou parado diante da varanda.
Seu primo olhou para ele com suspeita. O herói estava... diferente.
- Não há por que temer o dragão! - ele falou - Vocês todos devem vir e fazer o mesmo que eu, vocês todos devem morrer também.
- Ele está louco - falou sua irmã, as mãos desesperadas alcançando o rosto.


Era uma vez.

Então ela disse:
- Eu vou embora
- Para sempre? - ele peguntou e o que ela mais gostaria era de responder que sim.
Seus olhos eram terríveis. Evitavam-na.


Através da névoa me pedem a voz.
Sobre o que deveria falar? Sobre os heróis, o que aprenderam, como venceram, por que lutaram?
Ou sobre o gosto que tem a manga. Os insetos que cantam nos arbustos quando a tarde é fresca. Sobre quando eu era criança. Os carneiros que andam na pastagem. As roupas macias que raspam no corpo dos viajantes, as longas botas marrons que pisam por sobre a lama da estrada.
Cai a chuva e vem o sol.
A luz é clara e tudo o que ela toca se torna visível. Como antes das tempestades, quando o céu se ilumina verdadeiramente.


Falkwer emerge e não há nada lá.

Sobre a Greve

Retirado dos Analectos, compilação da filosofia de Confúcio (500 a.C.):

17.8 - O Mestre disse: "Zilu, já ouviste falar das seis qualidades e suas seis perversões?" - "Não." - "Senta-te, eu te contarei. O amor pela humanidade sem o amor pela aprendizagem degenera em tolice. O amor pela inteligência sem o amor pela aprendizagem degenera em frivolidade. O amor pelo cavalheirismo sem o amor pela aprendizagem degenera em banditismo. O amor pela franqueza sem o amor pela aprendizagem degenera em brutalidade. O amor pela coragem sem o amor pela aprendizagem degenera em violência. O amor pela força sem o amor pela aprendizagem degenera em anarquia.

Comentário do tradutor Simon Leys:
17.8 - O amor pela humanidade sem o amor pela aprendizagem degenera em tolice: quem duvida da permanente relevância desta observação deve observar as atuais momices da grande variedade de ativismos bem-intencionados mas ignorantes, tão em voga! A gentileza desinformada pode causar mais estragos do que a maldade deliberada. Por uma estranha lógica, porém, supões-se muito freqüentemente que a gentileza deva por si só implicar uma desobrigação automática de inteligência - considerando que estas duas qualidades estão de fato relacionadas. "A gentileza natural é rara, somente a inteligência pode gerar gentileza" escreveu Jules Renard (Journal, entrada de 5 de abril de 1903); a mesma idéia foi reiteradamente desenvolvida por Proust. E Unamuno repreendeu Cervantes por ter escrito que Sancho "era um bom homem, mas não tinha cérebro" - como se a gentileza e a estupidez fossem compatíveis: "Não se pode ser tolo e bom." (Miguel de Unamuno: Vida de Don Quijote y Sancho, I,7)


Não consigo apoiar um movimento social que comece parando com as aulas.

O Fim

As rochas, as torres, as passarelas de concreto, os túneis, os flancos, os altos muros e as casas espalhadas. O palácio, o castelo, o fortim e os pátios; os quartos, as câmaras, a adega e as arcadas.
Tudo ruía.
Só quinze sobreviveram da queda total. Embarcaram em um barco que já era um destroço e navegaram para longe. Cruzavam com as rochas que caíam do céu, este que era também um teto despedaçando. Caíam as rochas na água morna e pálida, levantando ondas no oceano moribundo.
Os quinze guardavam uma estrela. Um deles a segurava firme contra o peito.
Contra a fumaça branca avançavam.
Depois deste mundo terminar, iriam atrás da Ilha Desconhecida.

A Forma de um Rinoceronte

Andou pela cidade preocupado e sozinho. Remoía na cabeça o que iria dizer quando chegasse em casa. Será que diria que esteve na rua, ou inventaria alguém que lhe fizera companhia?


Tomou café sozinho.
etc.



Era tudo muito difícil.

Para ele, a felicidade tinha a forma de um rinoceronte.

A cidade fecha suas portas.

As brumas cobriram a cidade e a chuva caiu. Ele subia o rio como se atravessasse uma comprida cortina, de tão forte que era a água caindo. Ao redor da canoa, a água estava imóvel onde não caiam gotas, todas as ondulações e correntes desapareciam da superfície.
Olhou para as árvores e desejou se refugiar embaixo de suas copas.
Ainda tentou usar o remo quebrado, mesmo sabendo que era inútil.
Preparou-se para entrar na cidade. Não seria visto por trás das portas fechadas e da neblina úmida.
Sentiu vontade de dizer algo em voz algo, algo verdadeiro e belo.
"Estou cansado. Gostaria que tudo fosse mais fácil mas não é. Estou atravessando a cidade no meio da bruma e da chuva caindo. Não é uma tempestade. Não é a felicidade."

2009 Brazil's International Kung Fu Championship Tournament

Estou convidando todos vocês a assitirem ao campeonato brasileiro de Kung Fu, que vai acontecer neste fim de semana, sábado e domingo.
Podem ir a hora que quiserem, entre 10:30 da manhã (quando da abertura, com apresentações especiais como a Dança do Leão chinesa) até as 18:00 da tarde. O tempo todo estarão acontecendo apresentações, mas eu sugiro irem no domingo, quando os mais graduados se apresentam.
Eu vou estar trabalhando lá, como árbitro das formas, então venham assistir!
É no ginásio Mauro Pinheiro, rua Abílio Soares 1300, ao lado do Parque Ibirapuera.

A Viagem de Salvatore

Jean-Claude Carrière

"Num de seus livros, Umberto Eco conta a seguinte história, sobre a qual diz que poderia ter se desenrolado na sua própria cidade natal, no norte da Itália.
Com vinte anos, Salvatore deixou sua pequena cidade, onde jamais acontecia nada, e foi viver na Austrália durante quarenta anos. Com sessenta anos, a vida realizada, ele voltou para casa de trem. Enquanto se aproximava da estação, ele se perguntava, não sem emoção, se reencontraria os amigos, se eles o reconheceriam, se lhe pediriam para que contasse suas aventuras. E aquela moça que...? E o dono do armazém da esquina da rua? E assim por diante.
O trem parou na pequena estação, Salvatore desceu e viu a alguma distância um homem pequeno curvado, um funcionário. Apesar da silhueta arqueada e das rugas, Salvatore o reconheceu: Giovanni, seu antigo colega de classe! Ele acenou, aproximou-se todo emocionado, mostrou o próprio rosto com uma mão trêmula, como para dizer: "Veja, sou eu". Giovanni levantou os olhos, olhou-o por um instante, sem mostrar surpresa, depois o cumprimentou com um pequeno movimento de cabeça e disse-lhe:
- Ora, Salvatore, o que está fazendo aí? Você vai embora?"

São Paulo

Acho que pela primeira vez eu posso dizer que tenho um segredo para este blog. Antes eu contava tudo aqui, nem que fosse cifradamente, por histórias.
(E o mais engraçado é que eu só percebia que estava falando de algo meu depois de terminar a história)
Mas agora... agora eu tenho um segredo. Um segredo bom, mas que me fez chorar muito. E olha que é muito difícil me fazer chorar.
Bem, eu só estou escrevendo isso para dizer mesmo.
Para dizer que eu realmente precisava de um amigo agora.

Rastros Sobre Salaricäa

"O príncipe exilado Salaricäa soube que o homem que procurava estava no topo do monte. Ele estava com pressa para terminar logo sua busca. Assim que ouviu as palavras da boca de um velho camponês, as palavras que continham o paradeiro do homem que procurava!, esporeou seu cavalo e galopou na direção do monte escuro que deixava toda a paisagem sinistra.
- Estou chegando, estou chegando! ele gritava e balançava em frêmito. Atravessava a terra desolada com suas casas abandonadas de telhas destruídas e aranhas onde as janelas perderam os vidros.
Difícil de acreditar no que o velho dissera. Que aquele homem - aquele homem! - estava lá em cima, no topo da rocha nua do monte.
Mas tinha de ser verdade, como era verdade tudo o que se dizia a respeito dele e todos os sinais que o indicavam. Salaricäa buscava-o a tempo suficiente para saber disso. Sabia que "um homem que viera do mar e era diferente de todos os outros" era ele, e que se via na porta da alguma taberna suja o símbolo de uma estrela, aquilo se tratava sem dúvida de uma pista ou de um sinal, que o príncipe deveria imediatamente decifrar e seguir.
E agora, o monte sinistro, onde o fim se daria. Ou assim ele esperava."



A história de Salaricäa é a história de um jovem príncipe. Seu reino abole a monarquia e ele é exilado. Passa a vagar pelas terras desoladas que não pertencem a país nenhum e assume uma estranha mania: perseguir o homem. Tudo são evidências de sua passagem, tudo são sinais de sua direção. Salaricäa persegue-o sem cansar-se. Talvez porque já intua que sua salvação depende disso.
Um velho ministro que, apesar do fim da monarquia ainda insiste no antigo cargo de aconselhar o jovem príncipe, avisa-o da verdadeira natureza de sua jornada. Salaricäa está mais interessado no relato de um velho camponês que diz ter visto o homem no alto de um rochedo sinistro e já esporeia o cavalo enquanto o ministro grita ao longe:
O homem que ele busca é um espelho. É um homem que ele gostaria de ser mas ainda não é.



"Vi a casa da minha infância transformada em terra de fantasmas. Eu mesmo era um lobo perdido, transformado inevitavelmente em estrangeiro diante da casa vazia.
Corri para longe, para fugir da terra desolada.
Eu era um lobo negro, fugindo.
Depois de um tempo cheguei à terra dos pássaros. Eles me acolheram bem, apesar de não me reconhecerem. Trataram-me o tempo todo como se eu fosse um lobo. Voamos, e eles me ensinaram a ler o vento.
Agradeci aos pássaros e continuei pelo vale dos fantasmas, desviando dos espíritos que me espreitavam. Atravessei a terra dos seres sem alma até chegar no Portão Escuro.
E corri, corri pela escuridão, corri no meio do vazio negro, corri sem ver por onde corria. No final da sombra, estava uma floresta de vaga-lumes e o Homem das Calças Brilhantes.
Olhei no espelho e tinha a imagem de uma criança. Trabalhei para o Homem de Calças Brilhantes, que tocava seu violino e me fazia lavar pratos. Eu era uma criança sem ser um infante."



Eu preciso encontrar Salaricäa!
Preciso achar o príncipe que persegue o homem que queremos ser.
Somos três em perseguição - será possível nos encontrarmos?

Preciso encontrar Salaricäa e com isso encontrar a pista do homem que ele busca e chegar a este homem primeiro. Preciso encontrá-lo, devorá-lo e tornar-me ele, para com isso dar a volta e encontrar Salaricäa.



"O homem era medonho. Parecia a Salaricäa que via algo de outro universo. Algo que estava proibido de ver. Contorceu-se no chão e pressentiu outra das metamorfoses chegando. Desta vez teve medo porque pensou que seria esta a transformação final que o deixaria igual ao homem.
Contorceu-se mais de frustração do que de raiva ou pavor. Como as outras, não podia evitar esta.
Ainda olhava o rosto do homem.
Ainda olhava para o terrível futuro do que seria ele mesmo."

Uma Característica Minha

Lá em cima. Sob o título "Aqui em Hinée" há um escritinho.

"Um espaço no meio do mundo para escrever o que me vem à cabeça. Enquanto espero posso registrar minha existência e eventuais aventuras/desventuras."

Enquanto espero, posso registrar...
Enquanto espero...

Espada Afiada

Mustasím conseguiu tudo destruíndo todos.
Disse que iria embora e se tornaria um almirante turco. Seus amigos não acreditaram, nem mesmo depois que ele fugiu de casa e desapareceu sem noticias. Quando voltou, dez anos depois, tinha a pele morena, três esposas, cinqüenta navios sob seu comando e uma vingança ainda insaciada.
Para satisfazer sua vontade, quis destruir todos que o conheceram
No desfile de vitória, exigiu que determinados prisioneiros especialmente escolhidos tivessem uma visão privilegiada. Queria ver em seus rostos o terror quando percebessem que era Mustasím que voltara. Queria vê-los se contorcerem quando exibisse as relíquias e tesouros que recolhera em suas conquistas. Queria vê-los vexados de humilhação quando recitasse os maiores tratados filosóficos de seu tempo. Queria que sofressem por nunca terem acreditado em sua grandeza, por terem sempre chamado-o de imbecil.
Crucificados no final da grande avenida, os prisioneiros choraram de dor durante todo o desfile de Mustasím, que lentamente se aproximava deles. O vitorioso almirante turco sorriu e levantou um mapa astral de modo que os seus antigos amigos pudessem ver os desenhos das estrelas.
- Esta é a prova de minha grandeza. Este é o sinal que o universo pôs em mim, tornando-me único. Eu não sou como vocês, eu sou grande!
Ao final do desfile, todas as conquistas de Mustasím se alinharam às suas costas, todos de frente ao triste grupo de crucificados, muitos dos quais já pediam perdão e se humilhavam de forma terrível.
Ninguém podia suportar a visão do que Mustasím era agora, que comportava muito mais que um simples homem. Mustasím parecia gigantesco em seu desfile!
As três belas esposas, todas tão bonitas que um olhar seria capaz de levar o mais calmo dos homens à loucura. Os marinheiros, infinitos como as gotas do oceano onde lutavam todos os dias, que obedeciam cada comando de seu almirante. No final da avenida, era possível enxergar também os cinquenta navios da armada invencível que aliava a mais moderna tecnologia ao espírito de destruição. As bibliotecas, as jóias, as armas afiadas, os carros de batalha, os cavalos orientais, as fênixes fulgurosas, os pomes de ouro, as gemas oceânicas, o cálamo infinito, o cadinho da transmutação, a capa da invisibilidade, os infinitos mapas, os sábios, os escravos, os astrônomos, os mitologistas, os espiões, os pintores.
Viam porque não podiam desviar o olhar do magnífico. Viam tudo, sem desviar os olhos. Pareciam enlouquecidos.
Mustasím sorria diante do estado destroçado de seus antigos amigos e parentes. Porque não puderam se compadecer dele antes?
No centro estava seu antigo companheiro, seu melhor amigo. Ele não parecia sofrer, pelo contrário, estava se divertindo com o espetáculo.
Mustasím ordenou que firmassem as cordas, que elas ferissem mais sua carne. Foi atendido prontamente, como sempre.
Seu antigo amigo cuspiu sangue e sorriu. Olhou para Mustasím e falou:
- Muito impressionantes todos os seus brinquedos. Pena que você continua a ser um imbecil.

Espada No Coração

Marúwiere passeava pela floresta quando caiu no rio e foi levada para longe do palácio onde morava. A princesa foi salva por elfos, que a levaram para outro palácio onde as paredes tinham a aparencia de véus.
Maríwiere foi trancada em um quarto na torre alta, onde sonhou durante tres dias que seus irmaos e seu pai a resgatavam. No quarto dia conheceu o rei elfo, e parou de sonhar.

* * *

Cinco anos depois, enquanto Maruwiere corria descalca pela floresta um cavaleiro a alcancou. Os bracos fortes a pararam e o irmao reconheceu a irma. Ele levou-a de volta para o palácio onde as paredes eram de pedra e lá todos estavam surpresos com a aparencia envelhecida que a princesa tinha. Seus olhos marcados mais fundos, seu semblante mais triste, sua disposicao minguada.
Ela nunca contaria a nunguem que fora esposa do rei dos elfos por cinco anos; assim como nunca contaria da lei que comandava que o rei só poderia amar uma mulher por cinco anos. Disse que tinha vivido na floresta esse tempo todo, se alimentando do que podia pegar com seus bracos fracos. Disse que era por isso que envelhecera tanto em tao pouco tempo. Que foi a natureza que a deixou tao solitária e selvagem.
Quando ficou sozinha, a princesa se lembrou, com um fremito de desgosto, de como escapara da execucao e do palácio em que as paredes pareciam véus. De como fugira e acabara por encontrar o irmao na floresta. O irmao que a trouxe de volta para casa. O irmao que nunca saberia o que aconteceu a ela. O irmao que nunca se perguntou por que ela agora usava uma coroa de plantas silvestres na cabeca.
Por todo o reino ecoavam rumores. Diziam que o rei elfo havia perdido seu poder mágico. Que agora quem comandava a floresta eram os homens. Que nao haviam mais o que temer, porque o antigo rei havia perdido a fonte de sua magia.
O rei elfo roubou o coracao de Marúwiere. Mas ela levou sua coroa...

Sem Espada

General Abbas olhou todos os 25 homens e mulheres dos quais conhecia o passado e o futuro perfilados no topo do pequeno muro da cidade.
Via seus olhos brilharem na escuridão. Via seus corpos tesos, bem firmes em pé, os espíritos resolutos em enfrentarem face a face a morte final. E, como a história conta, naquele momento, algo dentro do General Abbas se rompeu.

Ugo, este post é para você

Isso aconteceu faz um tempo e eu não te contei nada. Em parte por esquecimento, em parte porque o incidente, odeio admití-lo, me causou contentamento. Um post recente teu tocava no assunto, então resolvi que era hora de te contar o que aconteceu:
Foi no verão. Desci de um barco e escutei imediatamente o barulho plim, pluft. Plim era um objeto pingando na madeira do cais. Pluft era a moeda que você me deu caindo na água. Irrecuperavelmente.
Na hora eu nem soube o que fazer. Nem pensei em te dizer nada, ou como te explicar o que aconteceu. Meu estojo devia estar fechado, não havia motivo nenhum para ela ter escapado.
Para tentar de consolar, eu pensei em fazer a única coisa que eu sei fazer: inventar uma história. E é a seguinte:
Ela queria, na verdade, voltar ao mar.

Eu leio o mapa da Irlanda cantando

Acho que estou ouvindo muita música irlandesa quando os nomes das cidades eu reconheço de trechos de músicas.

Eles

Era final de tarde quando o homem abriu a janela.
Ele observava preguiçosamente a rua quando gritou para a esposa:
- Leve as crianças para dentro! Eles estão aqui.
Um faixa dourada de sol iluminava uma parede do outro lado da rua. Este era o sinal. Era assim que ele sabia.
O homem fechou a janela e correu para dentro. Trancou as portas enquanto sua esposa levava os filhos para o quarto.
Lá fora o dia já não era claro. Tantas casas e prédios faziam com que o sol descesse depressa. Porém haviam vãos, passagens, buracos por onde a luz dourada podia passar. Naquele entardecer a luz parecia estar fazendo um percurso: de vão em vão o feixe dourado ia se aproximando da casa do homem.
Ele segue pela superfície das paredes, pelos telhados das casas, pelas folhas em uma árvore, até que chega na casa escolhida:
Uma das paredes do quarto se iluminou! Laranja, dourado. A última luz do crepúsculo entrou por uma das janelas e começa a correr pela parede.
O homem tirou as crianças do quarto, mandou que corressem para fora dali. Correu ele também para a sala, onde outro feixe de luz já se aproximava da porta de entrada.
Correram para o segundo quarto, o homem atrás, vendo avançar a luz pelas paredes do corredor.
- Eles estão aqui! pensava a esposa aterrorizada. Ela cobria as crianças em um canto com seu próprio corpo. O marido puxou a cortina do segundo quarto. Agora a luz entrava por milhares de rachaduras no teto. Eram tantas que ela se enfraquecia de tão dividida!
Aos poucos o feixe de luz dourada foi se unindo aos feixes que vinham das janelinhas do corredor e do resto da casa. Escorregando pela parede eles se dirigem devagar para a porta da varanda, que o homem tentava inutilmente manter coberta pela cortina. Quando a luz a atinge, a porta se abre com um estrondo.
A luz dourada e laranja invade o quarto. No centro da luz está uma sombra. Ele é apenas uma sombra. Ele é um dos seres do crepúsculo.
O homem se lança na frente dos filhos.
- Por favor, ele não têm nada a ver com a dívida. Eu prometo que vou lhes pagar, mas não façam nada com minha família. Dêem-me mais tempo!
A sombra responde:
- Hoje viemos cobrar sua dívida. Mas não queremos mais seu dinheiro. Você não precisa mais nos pagar se nos fizer apenas um favor; se pensar bem verá que é um acordo aceitável. Queremos apenas que nos esconda por esta noite em sua casa.
O homem assentiu, incrédulo de ver sua dívida finalmente sendo perdoada. Talvez ele não acreditasse totalmente na bondade destes seres.
Outros homens de sombra entraram na casa e começaram a fechar as janelas e portas pelas quais tinham entrado com largas cortinas e trancas pesadas.
A sombra que falara primeiro, a sombra que tinha ascendência sobre as demais, garantiu ao homem que sua família não seria prejudicada.
Bastava que esperassem uma noite.
O crepúsculo termina e a luz dourada se vai. Dentro da casa é escuro e começa a escurecer ainda mais. As frestas do teto desaparecem. Chega a noite e com ela a luz da lua.
Naquela noite, a luz prateada parecia estar fazendo um caminho. Aproveitava-se de cada vão da cidade para avançar de parede em parede, de rua em rua, subindo em postes e em árvores. Porém, seu avançar é inquieto e desigual: ela não sabe onde vai, ela procura algo que não está por ali. Experimenta cada vão em cada casa, entra pelas janelas para espiar as famílias jantando, mas por enquanto ainda não entrou na casa coberta por cortinas. Não se sabe quanto tempo levará para investigá-la. Não se sabe se seus moradores aguentarão uma noite inteira desapercebidos...

Era uma vez...

... um deus que não queria criar o mundo. Seus amigos insistiam, pediam a ele que fizesse a existência, exigiam dele a realização do universo. Mas o deus não queria. Seja por medo ou por... algum mecanismo escondido no fundo de sua inconsciência; um mecanismo que o fizesse temer o que mais queria, que o fizesse desistir do que havia eleito como mais natural e correto para si. Em suma, era um deus covarde.
Os outros deuses não podiam entender. A ânsia de criar o mundo era como uma sede dificilmente implacável. Como entendiam as recusas do deus? Era algo pelo qual esperavam ansiosa e até mesmo impacientemente.
Mesmo antes do tempo, demorou muito para que o convencessem. Ou não o convenceram? Ele descobriu sozinho um modo de escapar do mecanismo auto-depreciativo ou quem sabe... simplesmente seguiu em frente, apesar de tudo.
Enfim, o deus resolveu criar o mundo.
Começou com a luz.
Separou a terra do céu. Tímido, não tinha o menor jeito com os movimentos grandiosos. Quando se animou, ficou ainda mais ridículo.
Foi seguindo com o ofício, segundo o que dele esperavam. Sobre a terra, fez as árvores, descuidadamente. Gostou muito de fazer os oceanos, eram o resultado de séculos de fantasia e desejos minuciosamente registrados e guardados em cada gota ou espuma, mas eles ficaram imperfeitos.
Fez personagens do mundo. Criou a raça humana e, sob os olhares auspiciosos dos outros deuses, criou até mesmo um Povo Escolhido.
Então descansou. Sentiu um misto de satisfação exausta com... com um não-sei-o-quê. Uma certa...
Descansou e deixou o mundo se desenrolar segundo seu plano.
Então chegou a época em que seu Povo Escolhido foi guerrear com outros homens. Rezaram pelo seu deus, mas ele os repudiou. Rezaram mais alto e se tornou evidente que ele os ignorava. Todas as cidades de seu Povo bradaram e gritaram seu nome, e o deus sentiu mêdo; mêdo de ir ao mundo e falar aos homens.
Por que temia sua criação? Aquela sensação incômoda de quando terminara o mundo voltou. Era mais forte agora, era uma ausência terrível, uma falta devastadora.
Do que ele precisava? perguntou-se o deus, para quem os minutos podiam passar como séculos. O que era aquela sensação que afundava toda vez que ouvia seu povo chamar?
Se escondeu, mas os brados e as preces se fizeram ouvir pelas frestas das paredes e pelas beiradas das estrelas. Sua covardia atingiu o limite máximo. Por fim, não se sabe se superando o medo paralisante ou sendo arrastado, apesar dele, para baixo, para a terra, onde encarnou no corpo de um soldado forte que lutaria pelo seu povo.
Desceu para lutar, mas era covarde. Foi atingido por uma funda e caiu. Aquilo era demais para ele. Ficou três dias em uma cama de campanha, com a cabeça rachada e vendo a perna sangrar.
Então um deus morreu. No meio do campo de batalha expirou um soldado esquecido; não sem antes conhecer sua angústia:
Aquele não era o mundo que ele deveria ter criado. Era um mundo imperfeito, e nada daquilo era parte dele.
Não tinha sido um deus livre, e morreu.

Gamma no fundo...

Quando tudo acabou, choveu muito...

Quando choveu muito tudo acabou. Quando muito acabou tudo choveu. Muito choveu quando tudo acabou. Acabou tudo choveu muito quando. Tudo quando choveu muito acabou. Acabou muito quando choveu tudo. Muito choveu tudo quando acabou. Tudo muito quando choveu acabou. Quando acabou tudo choveu muito.
Quando acabou, tudo choveu muito...

Foi culpa minha

Bolvangar

Dry is the wasteland´s wind, that blows away our memory.
No joy, no kind and no kin. This land is dead. Deep within
there is only the lone and long endured huriccane,
Where men of shallow pride now reign.

Dragonflys swarm, where wolves will be born
In this place of distress, in this place that means death.
Bears and boars roam, for food that´s long gone.
In this place of distress, in this place that means death.
All men sharpen with skill their desire to kill
In this place of distress, in this place that means death.

Men are now wolves
And wind is a scream
from a banshee that roams
Deepest ravines.

We close our doors and lock them tight,
We dare not speak, not even a plight.
In this place, where everyday is night!

Não Tema os Monstros

Vocês já sabem o que fazer

Bem, a editora Conrad está se unindo a uma marca maior. Devido à instabilidade de tudo isso, alguns mangás menores serão interrompidos e outros ficarão um bom tempo sem aparecer nas bancas.
Vocês, sendo pessoas muito sensatas e razoáveis, já sabem o que devem fazer:

http://www.onemanga.com/One_Piece/

Continuar a ler o melhor mangá do mundo na internet, é claro.

( )

Tudo desabou de repente. Peguei meus filhos na mão, até o bebê, e corremos. Era tudo muito rápido, eu tropecei, o bebê bateu a cabeça no chão. Estava tudo muito escuro e não podíamos ver nada enquanto a gente corria para cima do morro. E a lama e a chuva caíam, tudo deslizava. A gente gritava que o mundo estava acabando e parecia mesmo; era tudo muito escuro.

genealogia draconae

O primeiro dragão foi também chamado de o Primeiro Rei Dragão. Dele, nada sabemos. Nem seu nome, sua cor ou se tinha sexo. Diz-se dele que antecedia até mesmo a criação, e que foi um dos caminhos pelos quais os deuses fizeram o mundo.
Então veio a Mãe. Ela foi a criadora ancestral de todos os dragões, geradora de incontáveis filhos. Ela é por muitos considerada a primeira da espécie e nunca reinvindicou para si, embora pudesse, a Coroa. Desposou seu filho, Shaër, o Magnífico, e este sim teve o título de Rei Dragão.
Shaër, o Poder Encarnado; Shaër, o Asa da Morte; Shaër, o Vislumbre Excessivo. Dizia-se que eram necessários todos os adjetivos para descrevê-lo. Reinou durante séculos com seus três filhos, para quem pretendia passar a Coroa quando um deles o derrotasse.
Para sua tristeza, Shaër acabou perdendo tudo. Seus filhos foram mortos um por um. Por fim, quando seu filho mais novo e mais querido, Bérull, mergulhou no oceano de luz e nunca mais foi visto, Shaër, já muito velho e triste, perdeu as forças e foi derrotado vergonhosamente por um dragão chamado Shaitan, seu bisneto. Cedendo aos sussurros de sua esposa Tiamat, Shaitan reinvindicou para si a Coroa, iniciando um reinado assombroso no qual os dragoes eram encorajados a materem outras espécies.
Foi eventualmente destronado por seu pai, Gouldan. Shaitan e Tiamat foram trancados em um abismo sem fundo, e ali deveriam morar até que o mundo se acabasse.
Os dragões neste momento estavam às voltas com o problema dos humanos e alguns apreciavam muito as políticas cruéis de Shaitan. Para obrigarem Gouldan a resolver o problema que ele tinha criado ao deixar o trono vazio deram a ela a Coroa e o famoso dragão dourado se tornou o quarto Rei Dragão.
Ele iniciou uma era de paz e retiro, no qual os dragões e humanos romperiam relações. Este foi o momento em que os grandes dragões se espalharam pelo mundo e passaram a viver em locais ermos e desabitados. Gouldan se casou com Cálian, o dragão prateado e seu reinado é sempre lembrado como a época da bem-aventurança.
A época da bem-aventurança terminou com a chegada de Donfur, um dragão antigo mas ainda assim pouco conhecido. Com a justeza de um guerreiro, Donfur desafiou Gouldan para um duelo e venceu, tomando para si a Coroa e o reinado.
Donfur não era um dragão cruel, mas entendia bem o balanço do mundo. Por isso ele retirou dos dragões as proibições à guerra e à matarem. Muitos dos antigos estavam insatisfeitos com o longo tempo que perderam na paz, com unhas crescendo e dentes apodrecendo, e louvaram Donfur como o Rei Combatente.
Quando os deuses foram aprisionados, Donfur o foi também. Quando os deuses foram soltos, Donfur voou de novo para seu palácio.
Mas os anos do cativeiro lhe pesaram muito e ele foi derrotado por um dragão verde mais jovem: Schirk. Como um guerreiro que sabe a hora de se retirar, Donfur exilou-se do palácio e ainda vive nos campos brancos da ilha dos dragões.
Atualmente é Schirk quem reina no topo da Cordilheira Vertebral, esperando por um desafiante que lhe retire a Coroa.

Sark 5 - O Engôdo

Para proteger Penélope eu deveria atrair toda a atenção da Torre. Se eles estavam atrás do Escolhido para destruí-lo eu não podia de modo algum deixá-los pensar que ela era a mulher que podia falar com as sombras, e nem sequer podiam pensar que eu estava escondendo algo.
Fui eu justamente o escolhido para realizar a missão. Teria que, eventualmente, encontrar alguém para entregar à Torre, ou Penélope viveria sua vida interia escondida na vila em que deixei-a.
Foi por isso que inventei William Blight.

(...)


O aposento estava quase todo coberto por uma camada de poeira. Somente a cadeira e a escrivaninha, por serem mais usadas, estavam um pouco mais limpas.

(...)

Não se pode facilmente imaginar o peso de seiscentas folhas febrilmente preenchidas por um louco. Na sala escura eu devo ter enlouquecido e decidido que aqueles dias terríveis haviam acabado, porque eu virei uma coisa só, eu era uma idéia:
Preciso ver Penélope!
E William Blight entrou. Sua jaqueta tinha a mesma cor que o pó da sala, sua barba era grande e desalinhada e seu rosto evidenciava um homem destruído.
Nos olhamos por um tempo, sua boca abriu para emitir surpresa e eu o matei.
Depois de ouvir o corpo cair, saí correndo da casa.

Penélope 6 - O Fim para Penélope Noite

Vejo muitas folhas caindo pela janela. Tenho medo que o inverno chegue rápido demais e forte demais, por isso observo com cuidado a árvore ao lado de minha janela. Quero ver quando será o instante exato, quando a folha precisa me avise que começaram as nevascas e as estradas se fecharão.
Memorizo cada detalhe de seu tronco. Tento manter um registro mental de cada folha - é difícil, são tantas. Cada vez que uma delas cai, observo-a planar lenta até o chão e reparo na sombra que ela cria. Sempre leio na sombra um nome.
Nunca chamam por mim. Mas chamam por alguém.
Às vezes imagino que são os nomes secretos das folhas - seus últimos suspiros; às vezes penso que são os nomes de pessoas que morreram neste exato instante. Não reconheço nenhum. Ainda bem.

Pátroclo está cada vez mais preocupado. Meu marido exigiu que ele tomasse conta de mim e

Epolenep me disse: - Para a salvação ou a perdição, só te resta esperar. e foi a pior resposta que eu poderia receber. Nos separamos. Ela seria livre, depois que realizasse meu último pedido: que entregasse à Henry a única coisa verdadeiramente importante que me sobrara. Minha vida. Meu destino, minha história. Onde quer que ele estivesse, ele teria que continuar para mim quem eu era, pois o fim já me batia à porta. Ele seria Escolhido em meu lugar, estava lúcida da maldição que lhe legava. Tudo ao mesmo tempo, me despedi das coisas que conhecia e sentei para ver o mar. Enfim, bateram na porta...
Sem sombra, sem redenção.


Noite, logo depois noite. Por quanto tempo e por quantas vidas teríamos que esperar? Eu sozinha. Em um quarto em que, mesmo diante de uma vela acesa, eu não produzia uma imagem. Fui deixada para trás - o céu era de um vermelho noturno, da cor da guerra quando chega até onde estamos.
Neste momento esperei. Parecia que eu não tinha feito outra coisa em minha vida.
Sobraram-me apenas as três perguntas que enumerei durante minha vida:
1 - É possível saber o outro? Por palavras, por ações, é possível conhecer verdadeiramente outro ser humano?
2 - Onde estão os limites? Existem? Qual é a linha misteriosa e invisível que separa o dia da noite, eu de você, o objeto de seu fim?
e, por último:
3 - O que fiz de errado?

Por que minha vida não aconteceu? Por que não fui Escolhida, não fui esposa, não fui uma pessoa que existiu e realizou e teve sonhos? Foi por causa da guerra e da destruição geral? Bobagem, creio que não podemos culpar os tempos, nem a existência de Torres. Foi então Sark? Foi seu mêdo, sua ausência, que me destruiu? Eu teria sido feliz sem ele? Se escolhi viver com ele e amá-lo, como posso culpá-lo por não resolver meus problemas? Talvez tenha que culpar-me por não ajudá-lo, por também ter mêdo e ausentar-me.
Então o que sobra? Foi a voz que me fez ser Escolhida e abandonar minha vida? Mas então por que também não construí uma vida como Escolhida, por que nisso também falhei?
Esperei, imaginei, conheci algumas coisas e no fim nada parece ter acontecido comigo. Fui transformada em uma sombra com pouca vida e talvez tenha sido culpa minha que não soube - apenas agora - pedir ajuda. Na cidade vermelha e escura. Morrerei sozinha.
Há um limiar que cruzo agora. Chegou a hora do fim. Não poderão compreender a sensação de terminar, de deixar para trás o medo e a esperança e sumir da visão de Deus; isto é o que acontece comigo agora.
batem na porta.





A cadeira. A escada. Sem minha sombra pareço ter perdido o dom das palavras. Vou me esforçar ao máximo para contar o fim de Penélope:
Ela termina quando se levanta e vai atender ao chamado insistente e mesmo violento que bate à porta. Ela não sabe se é um grupo de policiais furiosos, emissários da Torre terminando enfim a perseguição ou algum louco da guerra. Mas o homem que está do outro lado não é nenhum destes. Ela nunca o viu antes.

- Meu nome é Haccu, ele diz.
Mas é mentira. Seria bom se terminasse assim, mas esta não é a história que eu preciso contar. Nesta história o homem também veste uma espada pendurada ao ombro, mas ele não está ali para levá-la à Henry Sark.
- Meu nome é Haramis Mictian, e estou aqui para levá-la embora. Vou te salvar como ultimo favor que faço ao meu discípulo imbecil que perdeu seu rumo.
A sombra dele não dizia nada.
O caderno que conta sua história ficou em cima da mesa. Claro, ele não poderia seguir além do fim.
Ela foi com ele pela noite clara e assustadora.
Cruzaram a guerra e os campos como em um sonho. Depois de várias noites chegaram na Casa onde o mundo termina.

?

E quando você olha em volta e só vê coisa morta?
Se você ao menos fosse um pouquinho diferente saberia ler os segredos, decifrar os códigos, abrir as portas e encontrar tudo do outro lado.
Floresceriam então as borboletas. Multiplicariam os líquens-de-cores por todas as paredes. O ar úmido e satisfeito entraria em seu pulmão...
Por que não deixas as estações seguirem seu caminho?
Por que impedes a roda de girar?
Por que não renasce em algum outono colorido, usando outra máscara, outra vida, outro jogo?
Para se cansar novamente. Para desistir novamente.
Para seguir a canção, mas não entendê-la.

Aviso Importante

Caros leitores, vocês devem assistir a esse espetáculo:
"Beatles em um Céu de Diamantes."



Sobre o que? Bom, na verdade todo o "texto" da peça são músicas dos Beatles. Eu não queria falar muito sobre como funciona, mas é basicamente um grande show musical. E é mutio bom. Muito bom. Não sei nem como dizer isso, mas... vale muito a pena assistir.


Fica aí a dica para quem quiser saber mais:

http://www.beatlesnumceudediamantes.com.br/
Onde?
Teatro das Artes
Shopping Eldorado
Avenida Rebouças, 3.970 - Pinheiros I
Telefone: (11) 4003 2330
Quando?
Sextas às 21h30
Sábados às 19h e 21h30
Domingos às 19h


Mas é sério, assistam. Assistam.
De verdade, assistam.
...

Assistam!!

Descobrindo

Cai a chuva e ela é doce.
O sonho voa até bem longe, até as costas suaves do sul da Espanha, onde o mar e as pedras conversam durante a noite.

Ao se aproximar da cascata ele começou a ouvir os sapos e pererecas, rindo e coaxando na lagoa. Ele via uma hora ou outra o rápido movimento dos enxames de libélulas, dardejando pelas altas plantas aquáticas. A gruta estava lá, esperando por ele atrás da água da cascata.
Era sua imaginação ou ele ouvia um murmúrio vindo de dentro?
Seguiu os azulejos brancos dispostos na margem. Entrou na escuridão cálida e macia, detrás da água. O som dos sapos foi se afastando, afastando... E estava em uma gruta dentro da gruta.
No centro da sala, uma mesa. Em cima da mesa uma lamparina. A luz era fraca e amarelada, mas a casa era pequena. Esperando por ele estava a Iara. A feiticeira que já dispunha as cartas em cima da mesa e sorria.
- Olá.
Ele acenou com a cabeça.
- Sente-se, ela pediu. Apontava para o outro lado da mesa, através da lamparina. Ele caminhou bem devagar até a segunda cadeira. O som de seus pés nos azulejos brancos ecoava dentro da gruta.
Sentou-se. E pela primeira vez reparou em como os seus cabelos eram compridos.

Descobertos

Jane sabia melhor que todos os outros que para andar sem fazer barulho era preciso ter paciência. Por isso ela entrara na casa escura com quatro horas de antecedência. Assim ela poderia andar em paz por todo o terreno, sem se preocupar em agir rapidamente, sem ter que fazer barulhos desnecessários. Quando os outros viessem, com seus empurrões e resmungos, ela já estaria pronta. Quem sabe até, Jane pensou com um sorriso, já teria terminado tudo.
Demorou uma hora para atravessar o jardim e o pátio interno. No lago, pequenas libélulas voavam. Nem sua respiração ou seu coração faziam ruído.
Caminhou até dentro do quarto. O homem nunca percebeu que ela abriu e fechou a porta. Jane passou os dedos pelo cabelo e esperou o momento perfeito para chegar ao lado da cama. Sua passagem não seria notada por ninguém. Não haveria nenhuma impressão digital nas maçanetas, as libélulas nunca notaram que ela caminhava, as câmeras internas nunca se deram conta de sua lenta passagem pela casa, como se Jane fosse tão lenta que se confundisse com as montanhas no fundo ou a paisagem que se via nas janelas.
Jane se abaixou diante do homem dormindo na cama. Reparou na forma incomum que suas orelhas tinham, tão cheias de curvas e reentrâncias.
- Viemos buscar você - ela disse e apenas a respiração dele se modificou, tornando-se um pouco mais veloz.
Jane teve tempo de observar seu rosto com vagar. As veias na cabeça do homem pulsavam lentamente, mostrando que ele estava relaxado. Os olhos se moviam de um lado a outro dentro das pálpebras.
- Viemos buscar você - ela repetiu, com um pouco mais de ênfase, com os dois tons, de brincadeira e de dever, misturados na voz.
Um leve crepitar no gramado lá fora. Foi o suficiente para ela saber que os outros chegaram.
- Vamos, temos que ir logo - ela disse, agora com impaciência, pois não queria ver sua glória estragada pelos estabanados. Ela não estivera caminhando a noite inteira para ser surpreendida antes de conseguir acordá-lo. Por isso ela agora usava um tom de voz audível, comandatório.
- Nós viamos buscar você. Vista-se e acompanhe-nos.
Ele abriu um olho e Jane viu um resto de sonho escapar por ali.
Segurou seus braços e puxou-o de leve para suas costas, sem precisar fazer força alguma. Carregou-o nas costas, mesmo que ele gritasse e esperneasse e tentasse fazer de tudo para se libertar. Chegou lá fora e depositou-o aos pés do líder.
- Aqui está, já fiz tudo.
Olharam para ela com surpresa.

Descobertas

Estava procurando músicas na internet quando achei algo curioso:
Aparentemente uma compositora chamada Ashley MacIsaac (que fez uma música para Celtic Tides, um CD de... hã, música celta, do qual eu gosto muito) havia composto também uma música para... Bleach!
Fui procurar melhor na internet e descobri três coisas:

1 - Ashley MacIsaac é um homem.
2 - Ele não havia composto para Bleach. Ao contrário, o desenhista Tite Kubo elegeu, em algumas edições, músicas-temas para os personagens do mangá, a partir de músicas que ele mesmo conhecia e gostava, só de diversão. E ele havia escolhido para representar a Rukya uma música feita pelo Ashley MacIsaac. Interessante, não?
3 - Ashley MacIsaac é primo da Natalie MacMaster (outra compositora da qual eu gosto muito, que também tem uma música no CD Celtic Tides)!! E também: a moça que canta a música composta pelo Ashley é Mary Jane Lamond, cantora de "É Horo", que é outra música do CD... Celtic Tides!

puxa, como o mundo da música celta é pequeno....

History, Science and Fiction

Este é um texto tirado de um livro que estou lendo. Não concordo com tudo o que ele diz, mas como achei interessante, resolvi postar, principalmente para os que estudam algo nessas áreas. Deixei em inglês, como o original, por preguiça de traduzir e por medo de cometer algum erro que comprometa o entendimento.
De onde? A Study in History, de Arnold J. Toynbee. 1942.


There are three different methods of viewing and presenting the objects of our thought, and, among them, the phenomena of human life. The first is the ascertainment and recording of "facts"; the second is the elucidation, through a comparative study of the facts ascertained, of general "laws"; the third is the artistic re-creation of the facts in the form of "fiction". It is generally assumed that the ascertainment and recording of facts is the technique of history, and that the phenomena in the province of this technique are the social phenomena of civilizations; the elucidation and formulation of general laws is the technique of science, and that, the study of human life, the science is anthropology and the phenomena in the province of the scientific technique are the social phenomena of primitive societies; and, lastly, that fiction is the technique of the drama and the novel, and that the phenomena in the province of this technique are the personal relations of human beings. All this, in essentials, is to be found in the work of Aristotle.
The distribution of the three techniques between the three departments of study is, however, less watertight than might be supposed. History, for example, does not concern itself with the recording of all the facts of human life. It leave alone the facts of social life in primitive societies, from which anthropology elucidates its "laws"; and it hands over to biography the facts of individual lives - though nearly all individuals lives that are of sufficient interest and importance to make them seem worth recording have been lived, not in primitive societies, but in one or other of this societies in process of civilization which are conventionally regarded as history’s province. Thus history concerns itself with some but not all the facts of human life; and, on the other hand, besides recording facts, history has also recourse to fiction and makes use of laws.
History, like the drama and the novel, grew out of mythology, a primitive form of apprehension and expression in which - as in fairy tales listened to by children or in dreams dreamt by sophisticated adults - the line between fact and fiction is left undrawn. It has, for example, been said of the Iliad that anyone who starts reading it as history will find that it is full of fiction but, equally, anyone who starts reading it as fiction will find that it is full of history. All histories resemble the Iliad to this extent, that they cannot entirely dispend the fictional element. The mere selection, arrangement and presentation of facts is a technique belonging to the field of fiction, and popular opinion is right in its insistence that no historian can be "great" if he is not also a great artist; that the Gibbons and Macaulay’s are greater historians than the "Dryasdusts" (a name coined by Sir Walter Scott - himself a great historian in some of his novels than any of his "histories") who have avoided their more inspired confrères’ factual inaccuracies. In any case, it is hardly possible to write two consecutive lines of historical narrative without introducing such fictious personifications as "England", "France", "the Conservative Party", "the Church", "the Press" or "public opinion". Thucydides dramatized "historical" personages by putting "fictious" speeches and dialogues into their mouths, but his oratio recta, while more vivid, is really no more fictional than the labored oratio obliqua in which the moderns present their composite photographs of public opinion.
On the other hand history has taken into her service a number of ancillary sciences which formulate general laws not about primitive societies but about civilizations: e.g. economics, political science and sociology.
Though it is not necessary to our own argument, we might demonstrate that, just as history is not innocent of using the techniques associated with science and fiction, so science and fiction by no means confine themselves to what are supposed to be their own techniques. All science pass through a stage in which the ascertainment and recording of facts is the only activity open to them, and the science of anthropology is only just emerging from this phase. Lastly, the drama and the novels do not present fictions, complete fictions and nothing but fictions regarding personal relationships. If they did, the product, instead of deserving Aristotle’s commendation that it was "truer and more philosophical than history", would consist of nonsensical and intolerable fantasies. When we call a piece of literature a work of fiction we mean no more than the characters could not be identified with any persons who lived in the flesh, nor the incidents with any particular events that have actually taken place. In fact, we mean that the work has a fictious personal foreground; and, if we do not mention that the background is composed of authentic social facts, that is simply because this seems so self-evident that we take it for granted. Indeed, we recognize that the highest praise we can give to a good work of fiction is to say that it is "true to life", and that "the author shows a profound understanding of human nature". To be more particular: if the novel deals with a fictitious family of Yorkshire woolen-manufacturers, we might praise the author by saying that he evidently knows his West Riding mill-towns through and through.
None the less, the Aristotelian distinction between the techniques of history, science and fiction remains valid in a general way, and we shall perhaps see why this is so if we examine these techniques again, for we shall find that they differ from each other in their suitability for dealing with "data” of different quantities. The ascertainment and record of particular facts is all that is possible in a field of study where the data happen to be few. The elucidation and formulation of laws is both possible and necessary where the data are too numerous to tabulate but not too numerous to survey. The form of artistic creation and expression, called fiction is the only technique that can be employed or is worth employing where the data are innumerable. Here, as between the three techniques, we have an intrinsic difference of a quantitative order. The techniques differ in their utility for handling different quantities of data. Can we discern a corresponding difference in the quantities of the data that actually present themselves in the respective fields of our three studies?
To begin with the study of personal relations, which is the province of fiction, we can see at once that there are few individuals whose personal relations are of such interest and importance as to make them fit subjects for that record of particular personal facts which we call biography. With these rare exceptions students of human life in the field of personal relations are confronted with innumerable examples of universally familiar experiences. The very idea of an exhaustive recording of them is an absurdity. Any formulations of their "laws" would be intolerably platitudinous or intolerably crude. In such circumstances the data cannot be significantly expressed except in some notation which gives an intuition of the infinite in finite terms; and such notation is fiction.
Having now found, in quantitive terms, at least a partial explanation of the fact that, in the study if personal relations, the technique of fiction is normally employed, let us see if we can find similar explanations for the normal employment of the law-making technique in the study of primitive societies and the fact-finding technique in the study of civilizations.
The first point to observe is that both these studies are concerned with human relations, but not with the relations of the familiar, personal kind which comes within the direct experience of every man, woman and child. The social relations of human beings extend beyond the farthest possible range of personal contacts, and these impersonal relations are maintained through social mechanisms called institutions. Without institutions societies could not exist. Indeed, societies themselves are simply institutions of the highest kind. The study of societies and the study of institutional relations are one and the same thing.
We can see at once that the quantity of data confronting students of institutional relations between people is very much smaller than the quantity confronting students of people’s personal relations. We can see further that the quantity of recorded institutional relations that are relevant to the study of primitive societies will be much greater than the quantity of those relevant to the study of "civilized" societies, because the number of known primitive societies runs to over 650, whereas our survey of societies in process of civilization has enabled us to identify no more than, at the outside, twenty-one. Now 650 examples, while far from necessitating the employment of fiction, are just enough to enable the student to make a beginning with the formulation of laws. On the other hand, students of a phenomenon of which only a dozen or two dozen examples are known are discouraged from attempting more than a tabulation of facts; and this, as we have seen it, is the stage in which "history" has remained so far.
At first sight it may seem a paradox to assert that the quantity of data which students of civilization have at their command is inconveniently small, when our modern historians are complaining that they are overwhelmed by the mass of their materials. But it remains true that the facts of the highest order, the "intelligible fields of study", the comparable units of history, remain inconveniently few for the application of laws. None the less, at our own peril, we intend to hazard the attempt, and the results of it are embodied in the remainder of this book.

Outro Fausto

Receberam com muito mêdo a notícia da aproximação do Conde de Salazirã na pequena aldeia. Os mais velhos se reuiniram para contar histórias.
Rudi era a mais jovem das três irmãs que cuidavam da banca de legumes. Depois de ouvir os inúmeros boatos, correu para o velho Fausto que morava sozinho na beira da floresta para perguntar o que ele achava das histórias macabras.
Nenhum dos outros aldeões pensaria em considerar a opinião do velho Fausto, que passava o dia lendo livros que importava da capital e construía engenhos que pareciam mais obra de um lunático.
Ou mesmo daquele...
... daquele que sempre nos espreita das sombras, sussurrando tentações.
Daquele que veste capa escarlate e anda em uma carruagem preta com seis cavalos escuros como a noite.
Aquele de belo sorriso e promessas pergiosas...
que vinha logo aí...
- Dizem que o Conde já passou por cinco províncias do reino coletando tributos. Em todas elas é certo o relato de um homem que perdeu sua alma e de garotas que desapareceram da noite para o dia.
Por mais que Rudi tentasse, não conseguia atrair a atenção do velho Fausto.
- Ele andava em sua carruagem quando parou ao lado de uma plantação e perguntou a um pobre camponês o que ele mais queria. Com um sorriso tímido o camponês falou que gostaria de ter campos enormes, muitos do tamanho deste em que trabalhava, para ser rico como seus empregadores. E de um dia para o outro o camponês ganhou enormes campos! Até hoje ele trabalha sem parar, dormindo apenas uma hora por dia, porque têm que trabalhar em seus campos enormes, tão grandes que parecem que não terminam. Suas mãos são bolhas gigantescas!
Fausto suspirava e Rudi tentava novamente.
- É verdade que ouvi também que o Conde de Salazirã perguntou a uma mulher da côrte,o que ela mais queria e ela respondeu que adoraria ser irresistível para os homens. Dito e feito: no dia seguinte não podia mais sair do quarto, pois todo homem que a olhava era tomado de um desejo súbito de arrancar-lhe a roupa, do qual, até hoje, nenhum homem se livrou. Vivem todos em asilos para loucos; e ela está reclusa, onde ninguém mais poderá ver seu rosto ou as marcas de mordida em seu corpo.
Rudi esperou uma resposta e ouviu o silêncio.
- Você não sabe como estamos em perigo! O Conde Salazirã que está vindo é um homem cruel. Deu ao homem que queria voar asas magníficas, mas prendeu-o em um calabouço subterrâneo de onde não se via o céu. Deu todo o dinheiro do mundo a um velho avarento, mas deixou-o preso em uma ilha deserta, onde ele acabou por morrer de sede, pois o dinheiro de nada servia ali. Deu...
Fausto finalmente se levantou e perguntou à garota:
- O que você espera que eu faça. Sou apenas um velho cientista, preocupado apenas em pesquisar e conhecer a verdade. Se o Conde Salazirã quiser ter conosco, que venha. Estou cansado de lidar com estes assuntos - ele falou, enquanto se sentava na poltrona velha e movia as mãos para a frente como se afastasse algo indesejável.
A garota pensou em dizer alguma coisa, pensou em avisá-lo, dizer que escondesse seus desejos para que o Conde não pudesse usá-los contra você. Mas a campainha tocou. Pelo vidro da janela já se via a carruagem negra e os seis cavalos negros irriquietos no jardim da frente.
Fausto acalmou Rudi e abriu a porta devagar.
- Posso te oferecer conhecimento.
A figura sorriu debaixo do chapéu de longa aba.
- Um conhecimento muito à frente dos homens deste tempo, um conhecimento capaz de gerar grandes obras, de te aproximar da verdade. Afinal, a verdade não é minha para te oferecer, mas posso te pôr próximo à isso. Basta que cumpra um trabalho para mim, depois você poderá usar o conhecimento como bem lhe aprouver. Você é um cientista, sabe do que falo: serás um gênio!
A jovem pensou em gritar "não aceite", mas a voz não lhe saiu. Fausto ergueu cansado o braço e apertou as mãos do Conde, dizendo-lhe
- Temos um trato.
O Conde abriu a boca larga mostrando seus dentes pontudos.
- Você terá o conhecimento. Mas antes de usá-lo para ajudar as pessoas terá que carregar para mim estes sacos de pedras. Toda manhã você começará o trabalho: levar estas pedras para o alto da colina, onde pretendo construir meu palácio. O trabalho só terá terminado quando eu tiver tantas pedras quanto estrelas no céu!
- Você não sabe o que fez! - gritou-lhe Rudi - Ele é o Diabo em pessoa! Ele te deu conhecimento suficiente para curar todas as doenças, para melhorar a vida de todos, para ensinar aos homens a terem paciência e justiça - mas não poderá usá-lo! Porque têm uma tarefa impossível: uma tarefa que vai levar sua vida inteira para cumprir, e você vai morrer sabendo que poderia ter ajudado a todos na aldeia e no mundo, se apenas não estivesse carregando pedras para cima! Olhe como o Conde sorri: você caiu em sua armadilha!
Fausto deu de ombros.
Com os novos conhecimentos que recebeu, construiu um telescópio, contou todas as estrelas no céu e preparou um guindaste para levar o número exato de pedras para o local indicado. Voltou para casa e se tornou o maior cientista de seu tempo, publicando toda sorte de livros, curando toda sorte de doenças e tornando-se imortal para a História.

Factory Girls

Quando dei por mim, havia contado a história que eu precisava. Não no post, em que a voz não saía, mas nos comentários. Às vezes a nossa voz fica presa, não fica? Não se trata de derrubar tudo e gritar... Se trata de... De repente, estar falando. De repente, estar escrevendo. De repente estar expressando o que você nem imagina precisar. Exasperar-se não é uma solução, mas acontece; não há mesmo como ficar tranqüilo. Mas manter-se aberto... isso sim é necessário.

Por que aí, qualquer coisa, por menor que seja... abre a comporta. E você está livre.



. . .

Impressionante como existem músicas que mudam o seu mundo quando você as escuta. Você não espera, você não tem nem idéia do que está acontecendo! aí... aí... sentimentos e resoluções e os problemas acabam e você existe e aquele som está lá ajustando tudo.
Você nunca será o mesmo depois de escutar isto.




(e são só alguns minutos que duram uma música!)









(factory girls..)



. . .


Eu ia contar uma história meio desanimadora. Mas quer saber?
Esquece!
Agora eu me sinto contente.
Podem ser as músicas, que resolveram tudo. Pode ser tudo o que eu fiz hoje. Pode ser o comprometimento com a decisão de melhorar. Enfim...

Já tiveram músicas assim?
Compartilhem!

Olá!

.... eu preciso conversar! Chega de posts sem conversas, quero falar alguma coisa no blog. Alguma coisa para vocês.

...

Olá!

Então eu voltei para São Paulo. Sim, chega de morar em Angra; só durante o verão.
Posso dizer que dois meses longe da cidade têm um efeito curioso em você. Por exemplo, a sensação de andar na rua foi redescoberta por mim. Vocês não têm idéia de como é, estar lá, e ter um monte de gente em volta, e lojas e lugares onde você pode simplesmente entrar, sei lá! Me senti um náufrago voltando para a civilização (ao menos deve ser assim que eles se sentem, redescobrindo coisas banais como... estar na rua!, com gente andando ao seu lado e tudo o mais!).
Mas eu sinto falta de natureza. Esse verão me ensinou isso. Céu, estrelas, água, rochas e plantas: eu preciso disso para viver. De algum modo tudo parecia mais certo, mais no lugar no meio da natureza, das coisas.


...

Desculpem, isso é estranho para mim. Têm muitas coisas que eu penso em dizer, mas acabo não dizendo nada. Não sei, não consigo.
Não consigo falar assim de mim.
Blá! Que jeito ruim de se terminar um post!




é, estou enrolando diante do computador. Penso em dizer uma coisa, de modo a dar a entender que me sinto de tal maneira. Depois, penso em dizer outra coisa que dê a entender que me sinto da maneira oposta. Não sei o que eu quero que vocês pensem, não sei o que eu quero que vocês saibam.
Ok, esta é oficialmente a pior conversa entre blogs do mundo.


Sabe de uma coisa... Aqui (em Hinée. Rá, não pude evitar o trocadilho!) não é lugar para conversar, o que eu estava pensando?




e como termina?









(pior post do universo....)

The Roads in the Way

O see ye not yon narrow road,
So thick beset with thorns and briers?
That is the Path of Righteousness,
Though after it but few inquires.

And see ye not yon braid, braid road,
That lies across the lily leven?
That is the Path of Wickedness,
Though some call it the Road to Heaven.

And see ye not yon bonny road
That winds about the fernie brae?
That is the Road to fair Elfland,
Where thou and I this night maun gae.

Um herói

Rosualdo não podia se defender do maior dos dragões. Ergueu o escudo que lhe fora dado pela deusa e viu-o se partir, esmigalhado e destruído. Sem mais nenhuma defesa, o herói Rosualdo ergueu as mãos e implorou perdão. O grande dragão falou: você se oferece então? Terminou seu caminho, abandonou suas forças, você deseja terminar em mim? Se renderá a mim? Ele estava sem opção então concordou. Sem mais, o dragão engoliu Rosualdo e lá dentro o herói conheceu e se tornou o dragão.

Três

A história das pessoas solitárias

Está vendo aquela garota sentada ao lado das flores? Preste atenção ao modo como seu rosto se vira ligeiramente para os jovens conversando adiante. Ela quer olhá-los, deseja ardentemente poder encarar o modo como suas bocas se movem felizes em uma conversa, ela deseja saborear cada movimento de suas mãos e de seus corpos felizes. Mas tem vergonha demais de encará-los de frente, despudorada. Vira os olhos e finge que não vê.
Ela é um deles, uma solitária.
E o rapaz que se encontra no meio da multidão sem ter ninguém com quem conversar? Pode ver o seu rosto, que tenta disfarçar a dor o máximo possível, tenta sorrir e dizer a todos que não está sozinho, que está contente como todos eles. Ele anda pelo salão segurando um copo e vai de conversa em conversa buscando um lugar para ficar mas acaba se levantando em poucos minutos sem dizer nada.
Quem vai se lembrar dele no dia seguinte? Quem vai saber quem ele é?
E o homem que não consegue dizer para ninguém que está apixonado? Seus olhos pulam de um a outro de seus amigos mas ele não encontra ninguém para dizer o que sente; ele está sozinho porque não sabe como falar.
A mulher que está em casa e de repente percebe que não tem nada para fazer. Vai passar outro dia com seus pais, assistindo à televisão antiga e lendo revistas velhas. Ela percebe tarde demais que não há ninguém para sair com ela, ou estão todos ocupados ou não existem, e ela se sente burra demais por não saber onde ir. E se ela sai na rua, de repente se vê olhando para o caminho, para os carros, para as lojas fechadas e os supermercados lotados. Se eu pegar este caminho vou dar em tal lugar, ela pensa, mas não consegue econtrar nenhum motivo para ir aos lugares onde ela pode (mas não deseja) chegar. Volta para casa e se deita na cama, desejando que este dia passe depressa demais.
E o rapaz que, muito desesperadoramente, descobre que não consegue estar sozinho no meio de uma multidão.
Consegue ver os rostos solitários que despontam levemente dos outros pela sua tristeza? E se tivéssemos olhos capazes de ver o invisível, veríamos o quê separando-os de todos os outros?
Todos eles estão juntos, porque pertencem ao mesmo mundo secreto que se esconde atrás de nossas vidas. Juntos e separados, não é curioso? A irmandade mais dividida que existe; sentem todos a mesma coisa e não podem se ajudar.
Afinal, o que os separa dos outros?



A história do homem que não sabia como viver.

Via a xícara de chá e se entristecia. Tudo era um sinal, tudo significava alguma outra coisa.
Como ele conseguiria viver neste apartamento em que qualquer um dos objetos lhe dizia sempre a mesma coisa repetidas vezes, bastando que olhasse para eles?
O armário verde do canto. O fogão, no qual cozinhava seu almoço frugal. A estante cheia de papéis até o topo, todos os seus textos antigos e embaralhados que não sentia a menor vontade de ler.
Cada uma destas coisas lhe falava em tom baixo, porém pungente. E ele escutava resignado, como se não lhe restasse alternativa senão existir em meio a eles.
- Gostaria de ser alguma outra pessoa - ele dizia a si mesmo - Alguém para quem uma xícara de chá é apenas uma xícara de chá, e não o retrato vivo de alguma calamidade.
Uma calamidade tão grande que o arrastara para esta nova existência, muito distante da que levara até então. Antes era... bem, se não feliz, ao menos quase. Ou deveria ter sido. Porque, comparada à esta nova vida, ele tinha certeza, a antiga não era nem um pouco tão ruim quanto esta. Atravessara sem querer uma linha. Era um homem para quem o futuro e o passado adquiriram, do dia para a noite, uma nova configuração. Perdera tudo o que tinha em um instante - sua memória foi totalmente alterada, tudo o que ele pensava era o seu oposto. E quem perde a memória, perdeu-se no tempo.
Por isso a estante de textos antigos fechada. Ele não ousava abrí-la para contemplar o homem que tinha sido até então. Tão ingênuo, tão... se não feliz, ao menos próximo disto.
A estante dos papéis era a que falava mais alto, a que lhe jogava realmente na cara tudo aquilo que mudara. Ao se transformar em um novo homem, ganhara inclusive um novo passado, que não era aquele no qual escrevera os textos ali guardados. Por isso seu medo de se encontrar de novo com as ilusões da antiga vida.
Seu apartamente se transformara em um limbo, no qual as coisas, perdidas no tempo, não podiam continuar - como saber para onde? A vida é o pior tipo de labirinto possível: aberto e sem paredes, como o mar. Se não há caminho, avançar se torna nada. O que ele deveria fazer? Abria a janela na esperança de um sinal. Às vezes as nuvens nubladas eram enormes. Às vezes a cidade irradiava um céu vermelho. O que isso quer dizer? Como entender o que eu vejo?
O que é isso?, ele sentia vontade de perguntar.
Como as pessoas podem continuar vivendo? Elas entendiam o céu? Entendiam o azul de algumas tardes, o bramido da chuva, o vento batendo naquela árvore?
E por que ele não entendia? A estante estava lá, como quem parece oferecer uma resposta, mas é uma resposta destinada a um outro homem que ele não é. Só aquele homem seria capaz de decifrar os sinais escondidos e sorrir diante dos mistérios revelados naqueles textos. Somente aquele homem poderia extrair um caminho daquele passado e ele não podia mais porque fora arremessado para fora de tudo aquilo e sonhava, nas noites insones, que quase podia ver um outro ele, alguém que fosse exatamente como ele havia sido um dia, que entrava em seu quarto sem dar por sua presença na cama e abrisse o armário dos papéis, lendo-os um por um e sorrindo diante de seu sentido que, ele sim, podia compreender e dali tirar alguma esperança.
- Quero ser outra pessoa - ele dizia a si mesmo, sem saber quem queria ser, sem ter um futuro, sem conseguir voltar atrás.



A história da mulher que ficou

As cores vibrantes do entardecer estavam encobertas pelas nuvens. A mulher em cima da plataforma não se importou de ver a noite cair, mesmo sabendo que na ilha em que morava aquela era a hora em que os espíritos e fantasmas saíam para passear. Para ela, nada importava. Ficar ou ir, morrer ou viver, quem sabe qual realmente é a diferença?
Ela queria muito viver uma aventura. Quando não viveu nada, a decepção a atingiu com força.
Um dia ela acordou pensando. Não sinto mais vontade de viver. Viver é uma tristeza e uma chateação, ela se viu dizendo enquanto olhava o teto sobre sua cama.
Mas não tinha coragem de tirar a própria vida. Então iria dedicá-la a algum projeto insano que levasse certamente à morte. Ela imaginava a si mesma cavalgando em um corcel em meio às setas e maças inimigas, luzes brotando por entre a fumaça de batalha. Esssa seria uma morte fantástica! Se ela dedicasse sua vida a algum caminho destes, estaria satisfeitas. Sem coragem de fazer fluir seu próprio sangue, deixaria que os outros o fizessem.
Sem medo, permaneceu na plataforma marítima, esperando que algum fantasma ou espectro a cercasse. Ou algum outro habitante da ilha poderia aparecer com uma arma na mão e ameaçá-la. Encarar o fundo do cano de um revólver, aí estava seu desejo! Levar o navio direto de encontro à tempestade onde raios espoucavam de segundo em segundo, entregar-se a um único e válido instante de gloriosa felicidade.
O Vento Escuro da Noite, único espectro acordado naquele crepúsculo nublado, viu com interesse a nulher se decepcionar novamente com sua sina vazia. Ele sabia que naquela noite seu desejo não seria satisfeito: estavam todos os fantasmas ocupados com um chamado e os homens da ilha dormiam todos. Observou-a pender aos poucos a cabeça para a frente. Escureceu completamente e velado assim aproximou-se.
Ela adormecera sobre a plataforma, indiferente ao bramido do mar.
Ele soprou ao seu lado e deixou-a descansar em seu colo.
- Permita-me.
ergueu-a devagar, sorriu com seus dentes cintilantes, único brilho na noite escura. Pôs seus pés de vento na água e paulatinamente foi descendo e descendo para dentro do mar, carregando consigo a mulher que ficara na plataforma. O vento escuro soprou para dentro do mar naquela noite, levantando ondas e espuma, encharcando a plataforma vazia na ilha onde dormiam os homens que não se levantaram com suas pistolas naquela noite.

O Dia Do Fechamento

De volta ao escritório real, Michaelis e Lancelot conversavam.
- Então ele fugiu... - disse o Rei - Melhor assim. Se tivesse voltado teria que enfrentar a lei do Reino. Mesmo sendo um ladrão ele foi um bom vizir, e prefiro que tenha fugido a ter sido condenado. Realmente espero uma boa vida para Chacauner, ou, como ele se chama agora, Chamaleão.
- Eu não me preocuparia muito majestade - disse Lancelot - Eu soube que ele fugiu com o homem do casaco de pena de ganso. Onde quer que estiverem estes dois, eles estarão bem. E longe de encrencas eu espero.
- E o rapaz dos bonecos, ficará bem também?
- Rufus? Eu soube que ele pretende montar um circo itinerante. Mas que secretamente pretende fazer deste circo um meio de comunicação entre nosso mundo e o mundo dos homens. Para ajudar fugitivos a virem para cá, levar notícias, este tipo de coisa.
- Espero que ele consiga ajudar os dois mundos a encontrarem um diálogo.
- Melhor seria se não precisássemos nos esconder. Como disse Da Gama, nós somente pretendemos fazer o máximo de bem possível. Gostaria se estivéssemos juntos nesta tentativa.
- O Vaticano perdeu muito de sua autoridade depois daquele incidente. Eu soube que histórias sobre novas versões do Natal começaram a circular pela península toda. Talvez seja trabalho do homem chamado Stark e seu gato, mas de uma hora para outra todo mundo começou a criar uma nova lenda de Natal. Isso derrubou muito da credibilidade dos padres e creio que vai nos ajudar no futuro a construir uma relação melhor com os homens, sem o Vaticano a nos condenar como monstros.
- É Percival quem sempre diz, majestade: Seria ótimo se pudéssemos andar pelo mundo livremente, sendo apenas quem somos.
- Ainda chegará este dia!
Lancelot fechou a pasta que narrava os acontecimentos deste caso.
- Então está tudo terminado - ele disse - Não temos o calendário, mas não precisamos dele. O peru deu de presente para o bebê que nasceu na estrebaria.
- Ah sim - disse o Rei por trás de uma risadinha - O bebê que vocês prometeram apadrinhar. Como será isso?
- Daremos um jeito. Estarei sempre vigiando esta criança, é claro. E ajudarei sempre que puder. Mas acho que vou esperar um pouco antes de revelar-lhe tudo.
- Ela nascerá sonhando que tem dois gatos como padrinho. Que sonho mais doce!
Terminados os trabalhos, Lancelot levantou-se e se despediu do Rei com uma reverência.
- Mas onde você vai com tanta pressa?
- Deixei Percival encarregado de vigiar uma fortaleza inimiga não muito longe daqui. Avisei-o para se manter escondido e não deixar o inimigo perceber sua presença. Se não me engano, no tempo que levar para que eu chegue lá ele já terá entrado pelos portões e estará esgrimando contra quinze inimigos ao mesmo tempo. Você entende, majestade, eu preciso salvá-lo!
- Mas você não o mandou que ficasse escondido?
- Justamente! É assim que eu sei que ele se meterá em encrenca. Mas não se preocupe, o capitão Pigmaleão já tem garantida a nossa rota de fuga. Preciso correr.
Dizendo isso, o gato disparou pelo longo corredor. Terminados os trabalhos e as missões, as assinaturas e documentos oficiais, terminados os dias no calendário e as histórias para contar, o Reino dos Gatos se vê envolto em um silêncio muito profundo...

Com o fim de sua história, o viajante de roupa colorida e ultrajante desceu de seu púlpito improvisado e esperou pela reação dos habitantes de Amanda, a mais fabulosa das cidades existentes.
- Isto é só mais uma das lendas de Natal que circulam à torto e à direito nesta época do ano - gritou-lhe um na multidão - É só mais uma historinha.
- Sim, respondeu o contador, mas é uma história que conta de onde vieram as histórias.
- Você que que nós acreditemos que o Natal é uma mentira, descoberta por um punhado de gatos aventureiros que falam?
Com uma mesura humilde, o contador de histórias se expôes ao público.
A praça voltou a fazer barulho e a discussão sobrevôou as cabeças. Quando os habitantes de Amanda chegaram finalmente a um consenso - era tarde da noite já, as estrelas piscavam sonolentas e a lua sorria em cima da catedral - e decidido que era tudo uma mentira, somente uma mentira, o viajante já havia desaparecido da cidade.
Recuperada de sua normalidade, Amanda desdenhou a história e esqueceu-se do viajante. Porém, contam as lendas, ela nunca mais foi a mesma. Diz-se que de vez em quando apareciam em seus vitrais o desenho de gatos empunhando floretes, de porcos navegantes e homens com garbosos casacos de pena de ganso, sem que seus pintores tivessem uma clara intenção de colocá-los ali, sem que nem soubessem porque o haviam feito. Vez ou outra surgiam lendas, ninguém sabia de onde, sobre um outro reino além do limite do mundo conhecido, onde animais falavam e organizavam expedições. Aos poucos a história dominou Amanda pelos caminhos mais improváveis. Seus personagens pareciam ter se tornado velhos conhecidos e símbolos antigos. Os palhaços de praça pública sempre contavam lendas de seu primeiro líder, um homem capaz de controlar os bonecos mais realistas como se controlasse outros seres vivos; e as sociedades secretas diziam terem sido todas fundadas pela extinta família Stark. Logo, não foi surpresa descobrir que surgiu um nova lenda natalina dizendo que o Salvador nasceu em uma estrebaria, em uma escura noite de Natal em que ninguém quis alojar seus pais perdidos.
A história, espalhada em vários fragmentos como eram espalhados os pequenos brinquedos do calendário azul, estava ali, em Amanda, mesmo que ninguém a percebesse se não seguisse os dias e juntasse as pistas.

O Dia de Natal

Quando Florentina abriu a porta um homem muito cansado e de roupas sujas abriu a boca:
- Por favor, eu lhe imploro. Andamos a cidade inteira e não há nenhum lugar para ficarmos. Se ao menos você pudesse encontrar algum lugar para dormirmos... Por favor, qualquer lugar serve.
Florentina pôs a mão rechonchuda por sobre a boca.
- Sinto muito! Estamos lotados.
- Por favor, eu e minha esposa precisamos de um lugar para ficar esta noite. Vê, ela está grávida. Estivemos viajando durante o dia inteiro e estamos cansados. Precisamos de um abrigo para passar a noite.
Florentina olhou para trás e pensou.
- Tudo o que eu tenho é a estrebaria...
- Servirá para nós.
A estalajadeira recebeu os dois hóspedes cansados e levou-os junto com seu burrico para o quintal. Os outros seguiram-na curisos para examinarem os viajantes tão cansados. Havia algo de excepcional no modo como caminhavam, no gesto que a mulher fazia para se apoiar em seu marido e no modo como a noite os envolvia, cálida e perfumada.
- Olhe! - sussurrou Percival para Lancelot, enquanto caminhavam na grama fresca - Uma estrela cadente. O que será que está acontecendo?
- Espero que eles fiquem confortáveis. Seria ruim se tivessem o bebê antes de chegarem a seu destino.
Na estrebaria, o Rei Michaelis conversava com o burrico, que calhara de ser um animal falante:
- Nós estamos muito cansados. Não sabem o quanto estes dois têm se esforçado. Caminhamos durante muito tempo e nunguém quis nos receber em nenhum lugar da cidade.
- Espero que nas próximas isto seja melhor. Nesta época do ano Florença está cheia de peregrinos, não é à toa que tudo esteja lotado. Mas não se preocupem, a estalajadeita é uma boa mulher e fará de tudo para manter seus hóspedes confortáveis.
Florentina colocou a mulher deitada contra a palha. Ela sussurrou assustada:
- Acho que ele vai nascer.
O marido tomou-se de medo e cercou-a de cuidados.
- Venha - falou Stark - vai ficar tudo bem, deixe que as mulheres cuidem de tudo.
Rufus, Ibsen e o marido esperaram do lado de fora. Florentina saiu depois de um momento e declarou:
- Ela está tendo o bebê. Ele nascerá daqui a pouco.
O marido se abaixou desesperado.
- Por favor, cuide de minha esposa; ela é tudo o que eu tenho e eu a amo.
- Não se preocupe - disse Rufus - Ela será muito bem cuidada. Existem ajudantes nos lugares mais inesperados do mundo.
Lá dentro, Lancelot e Percival corriam para cumprir as ordens de Florentina.
- Mais água quente!
- Uma toalha!
- Rápido, façam-na sentir-se calma.
A mulher, assustada de ter seu filho em um país estrangeiro, sentia-se sendo levada pela alucinação. Imaginava estar vendo coelhinhos pularem ao seu redor e fazendo de tudo para deixá-la confortável. E dois gatos falantes a diziam: Acalme-se.
Estará tudo bem, estamos aqui para ti.
Florentina cuidou de tudo. Depois de algum tempo, saiu para fora da estrebaria e anunciou aos três homens e aos animais que esperavam lá fora:
- Seu filho nasceu.
Entraram e se sentiram contagiados por uma felicidade sem tamanho. Chacauner, vendo o bebê, esqueceu-se de toda raiva e decepção. Daquele dia em diante ele nunca mais seria levado pelo desejo de vingança.
- É tão pequeno! - disse Pigmaleão - Precisamos cuidar dele.
Todos se inclinaram ao redor do monte de palha onde a mãe deitada segurava seu filho.
- É um bebê especial! - anunciou Percival feliz - Para nascer aqui e assim, neste dia tão cheio de aventuras, só sendo mesmo um bebê único.
- Ele merece todas as nossas bênçãos - disse Lancelot - Vamos vocês, cumprimentem-no.
O pai deitou-se ao lado do filho e da esposa e acariciou o bebê.
- Ele é lindo - disse ela.
- Ele é nosso filho - disse ele.
- Então eu seri o primeiro a prestar minhas homenagens! - anunciou o peru - E como mais ninguém quer isto, eu te entregarei um dos objetos por mim escondidos.
E entregou-lhes o calendário encantado.
- Dizem que ele traz um mistério consigo. E os brinquedos irão distrair o bebê por muito tempo. Espero que gostem de meu presente.
Depois vieram os dois capitães. Pigmaleão conduziu seus marinheiros para admirarem o bebê que nasceu em uma estrebaria e Da Gama prestou junto ao seu Esquadrão uma singela reverência.
Chacaunac se aproximou.
- Eu não tenho nada a oferecer, a não ser uma promessa. Tentarei fazer o máximo de bem possível e o mínimo de mal possível de agora em diante. E abandonarei meu nome de Chacaunac para assumir novamente meu nome de Chamaleão, como deveria ter sido desde o começo. Na verdade, eu é quem deveria estar agradecendo pelo presente que recebi.
O Rei Michaelis, Stark e Rufus se enfileiraram.
- Como Rei do Reino dos Gatos eu ofereço ao bebê meu florete. Pois ele será um homem poderoso e hábil e aprenderá a governar com justiça.
- Como herdeiro de uma longa família de espiões eu ofereço a ele meu anel cheio de segredos. Pois ele desenvolverá sua curiosidade e inteligência, chegando a ser um dos homens mais espertos de seu tempo.
- Como um homem que fabrica fantoches, tudo o que posso oferecer é um boneco. E espero que ele se torne alguém capaz de trazer a alegria para os outros e pensar sempre na felicidade e nos sentimentos de todos.
Florentina se aproximou e declarou:
- Se os três já terminaram de trazer seus presentes eu irei oferecer algo mais: comida para os pais e água para o filho, pois todos precisam se alimentar.
E da cozinha veio o jantar. Em poucos minutos a estrebaria se tornou o lugar mais confortável de toda estalagem.
- Muito obrigado por terem nos recebido - disse o marido - Obrigado por abrirem as portas mesmo não havendo lugar. Obrigado por nos ajudarem todos.
- Fique tranqüilo e não se sinta obrigado a retribuir - disse Percival.
- Por que você disse isso? - disse Lancelot - Ele nem estava pensando em retribuir, mas agora que você mencionou ele se sentirá obrigado!
- Mas eu falei apenas que não precisava.
- De um modo que parece que precisa.
- Então, se você se pensa um gato tão esperto, porque não o cumprimenta melhor?
E Lancelot se inclinou, retirou seu chapeú emplumado e cumpriu uma extraordinária reverência.
Percival, com uma pontada de inveja, resolveu superá-lo.
- Para demonstrar meu carinho por este bebê, eu me ofereço como seu padrinho!
Todos arregalaram os olhos.
- Você tem certeza de que quer fazer isto? - o Rei Michaelis perguntou - Terá de ensiná-lo sobre nosso Reino quando crescer e sobre os animais. E terá que garantir do bebê o melhor dos comportamentos para que não traia nosso segredo.
- Se os pais aceitarem, eu aceito - anunciou Percival.
A esposa levantou-se ligeiramente do monte de palha e sorriu:
- Nada me deixaria mais feliz do que ter um honrado cavaleiro felino cuidando de meu filho. Aceito seu pedido.
- Mas não pode deixar ele sozinho! - disse Lancelot - Ele vai cometer todo tipo de erros e deixar seu filhe em apuros. Um gato tão imprudente como Percival não pode ser padrinho de um bebê tão importante. Eu me ofereço como co-padrinho para ajudar!
- Você está só tentando roubar minha cena - disse Percival.
- De modo algum. Eu pretendo apenas que o bebê sobreviva à juventude.
Diante da discussão entre os dois gatos, os presentes só puderam sorrir.
Nasceu na estrebaria um pequeno bebê que tinha como padrinhos dois gatos, um preto e outro branco. Cercado de fantásticos animais e dois rapazes habilidosos, ele cresceria envolto em um mistério.
Será que o calendário contou toda sua história? O passado podia acontecer no presente?
As estrelas desceram naquela noite. Uma a uma as luzes cadentes riscavam o céu e iluminavam a terra com um brilho fugaz, acendendo uma pequena esperança em cada um que as via.
Ao redor do casal com seu filho, montamos assim o presépio:
Dois gatos, seus padrinhos, um de cada lado com floretes e chapéus de plumas muito elegantes. Três reis à direita: o rei dos gatos, o rei dos espiões e o rei dos bonecos. À esquerda um ladrão arrependido. Dois pastores, um porco e outro coelho, com seus respectivos rebanhos e seguidores. Uma estalajadeira gorda e agora feliz, também com um bebê no colo, cuidando de tudo. Ao lado ainda se vê um peru contente e rechonchudo, feliz por ter sobrevivido ao Natal.